Mi Paloma

Mi poesía es paloma
que vuela libre, a su antojo,
se posa en cualquier rama
menos en la que le escojo,
y no se equivoca,
ni está loca.
Ni es un ángel de Rilke,que cambiara la alegría,
por la teología
de su alambicada poesía.

Mi paloma hace lo que le da la gana.
Yo la sigo de lejos
con mis prismáticos viejos,
intentando ser su amigo,
pero no me escucha
lo que le digo.

Mi paloma es de Orihuela,
de Sevilla y de Grananda.(Léase: Hernández, Machado y Lorca)
Manantiales donde abreva
cuando la sed la acorrala.
Mi paloma es española,
y suelen ser las más bravas.

Mi paloma es orgullosa, divertida
y ocurrente.
Y si le toco los huevos,
cuando menos me lo espero,
me caga en la frente.

Pero, a veces, viene triste.
No sé en qué nube negra se mete
que me trae en sus patitas
mensajes incongruentes.
Y es cuando intento animarla.
Y es cuando me previene:
Francisco, déjame sola.
Me duelen las alas cansadas
de volar sobre las olas,
de un mar de melancolía.
Será mejor que te marches
y que vuelvas otro día.

Francisco Jiménez