Y dijo Dios: - No es bueno que el hombre esté solo…E inventó el atasco.

Son insectos atrapados
en el ámbar,
el cruel sol calienta
sus exoesqueletos
de lata.
Ya no se mueven, no
sus antenitas de plata.
Mas el aire puro que aspiran
fétido lo exhalan.
El tiempo pesa
y no pasa.
Al final de la tarde parda,
luciérnagas encadenadas
encienden sus lucecitas
que apenas alumbran nada.
Un búho cruza y los mira.
Va en busca de alguna rata,
le faltan dos plumas
de la cola,
del zarpazo de una gata.
Son insectos atrapados
en el ámbar.
Atrapados por el tiempo
esa masa resinosa
del devenir,
de momentos:
destellos fugaces
del pensamiento.
Quizás, ahora,
la solución esté escrita
en el lomo de un potro alazán
que al galope, se encabrita
solitario en la loma,
con las plumas
que al mochuelo
le faltaban en la cola.

Francisco Jiménez